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sábado, 2 de abril de 2011

. Strange


Essa brisa trazendo 300 km de puro perfume e minhas inclinações tortuosas, hereges e sem um padrão de segmento. Ao homossexualismo, ao vegetarianismo, ao masoquismo, à indiferença, ao trancar de todas as portas. Me enxergo na lâmina, em um microscópio diária e religiosamente inserida nesses 10% minúsculos e cheios de exceções. Esse cubículo onde não caberiam nem a metade das minhas queixas e que, quando, por ventura, uma ou duas delas escapolem do meu controle, incha, me empurrando contra suas paredes quentes e cômodas, cheia de mãos poderosas que alcançam até o fundo da minha alma, é simplesmente onde eu jamais pedi pra estar e de onde eu também não quero sair. E já pude ouvir aquele garoto viciado invejar minha sina e querer para si um destino que não se escolhe e que me pertence. Pobre garoto... Não se ganha algo assim pelo simples fato de querê-lo e talvez a graça esteja exatamente em nem pensar na possibilidade de tê-lo.

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